No me digan que hablar del tiempo es un tópico

Me complace encontrarme a los vecinos de escalera e intercambiar unas palabras, generalmente sobre el tiempo que hace aquel día. Puede parecer repetitivo y banal, a mi no me lo parece para nada. Catalunya suma 300 días de sol al año y Holanda solo 80. Es un hecho de primera magnitud en muchos aspectos. Puedo entender que las clemencias e inclemencias meteorológicas resulten más relativas que antaño, cuando no se había generalizado la refrigeración ni la calefacción doméstica. Sin embargo hablar del tiempo sigue sin parecerme trivial. No se vive igual un día de bochorno o de chaparones que otro de clima temperado y amable. La parte de la calidad de vida que proporciona el confort climático también se paga con dinero, por ejemplo en la  factura de electricidad y de
gas. El confort climático no depende solo del clima. En el interior de las viviendas desfavorecidas de los países cálidos se puede pasar mucho frío en invierno y en las de los países gélidos acomodados vivirlo en mangas de camisa.

El clima es una cuestión localista y caprichosa, con sensibles diferencias entre lugares situados a escasos kilómetros de distancia. Intervienen múltioples factores, por lo tanto es natural que surja espontáneamente en la conversación. Incluso diría que saber hablar del clima de cada momento también es una muestra de cultura, capacidad de observación y sentido común. 

Acabo de releer un corto y revelador diálogo de En busca del tiempo perdido, en el volumen Del lado de Swan, entre el padre del narrador Marcel Proust y el personaje de Bloch:

-- ¿Qué tiempo hace, señor Bloch? ¿Ha llovido? No entiendo nada, el barómetro era excelente.

-- No sé decirle si ha llovido. Vivo tan al margen de las contingencias físicas que mis sentidos no se toman la molestia de notificármelas.

-- Pero, hijo mío, tu amigo es idiota –me dijo mi padre después de que Bloch hubiera marchado. No es capaz de decir el tiempo que hace. ¡Pero si no hay nada más interesante que eso!”.