Este cuento ganó el concurso de narraciones de la revista Vèlit y fue publicado en su número de Otoño 2005.
La casa de los amigos que me alojaban los primeros días en Bruselas se hallaba en una calle de la Porte de Namur tapizada por media docena de puticlubs congoleños de lujo, alineados puerta por puerta. Las ventanas de casa se asomaban a la hilera de bares y me entretenía contemplar el movimiento de entradas y salidas. Que uno de los tugurios se llamase Le Bateau Ivre me infundió la certeza de llegar a un país serio, capaz de aprovechar el título del poema de Rimbaud para bautizar un club de camareras. No se trataba de prostíbulos, sino de bares para tomar copas en desinhibida compañía, acompañada por alguna procacidad. Si el cliente alargaba billetes, tal vez le hacían alguna francesilla soluble al instante. Trabé amistad con algunas de las chicas, a veces bajaba a la calle y pegábamos la hebra o bien subían al mi piso a tomar un café, a cambiar de tema entre dos obligaciones, a relajarse con otra clase de interlocutor. Se aburrían y la
